terre d'italia

Terra Rossa

Terra rossa promessa attesa

di rigoglio

tu sai quanto sia lento il risveglio

nell'anima intorpidita dal ricordo

         ...e passano le stagioni

            e gira la giostra a fatica...

Ma tu

nuda te ne stai disseminata di sassi

or che più non ti stella la candida scilla.

Lenti i miei passi sfiorano le ciglia

dorate della carlina spinosa e il biacco

-timida creatura calpestata dalla storia-

lesto si ficca nel taglio d’una fessura.

Ti parlo

-oh terra che m’hai impastato le dita-

ti parlo col pensiero che libra al di là

della lizza della masseria dirocca

e tu

pur muta non taci: respira - mi dici-

respira il mio fiato che è il tuo fiato

abbraccia questa folata di vento

che non freme invano

respirami ora

che il domani… è già lontano!

 (Giancarlo Serafino) 

Occitania

Inciderò sulle mie braccia
i graffiti della tua rinascita 
e sarai la mia fortezza
un limbo di baite e di canzoni 
sarai la testa incoronata dei miei avi
il grembo caldo di mia madre 
perché la roccia è terra 
e ogni anima un fiore nuovo
fra la neve
Sarai tu Occitania…pietra e vento 
il nido di un’aquila immortale 
un volo mai planato 
Sarai l’urlo sacro dei miei boschi
il viso buio di mio padre 
quando da questo cielo sconsacrato 
scivolò ai suoi piedi 
l’ultima stella
(Antonio Ciminiera)

Paese antico

Tutte le piazze dei ricordi
son cinte da alberi maestosi,
dove tra i rami e sotto l’ombra chiusa,
si riversava una vita silenziosa,
con i passeri in campagna fino a sera.
Carrozze nere e rosse,
passanti in bicicletta ,
vanno su strade senza asfalto e senza fretta,
così che dalla torre della chiesa
sbadiglia ogni tanto una campana.
Le donne intabarrate, scure,
non danno confidenza
e stringono al corpo la sottana.
Gli uomini col cappello nero,
i baffi impomatati dal barbiere
aprono al bar il giornale della sera.
Gli unici schiamazzi
che rompono nell’aria
sono gli strilli dei ragazzi col pallone
che inseguono sudando,
l’acqua dissetante di fontane.
Le scarpe conciate dalla pece
bianche di polvere e slacciate
fanno il coro coi calzoni corti
aperti sui polpacci anche d’inverno.
La maglia, lana grezza che bucava,
nessuno la sentiva,
per la spensieratezza della faccia
ad affrontar la vita che avanzava.

(Bruno Nencioni Pardini)

Finibusterrae

Bisogna amarla, questa terra. Bisogna per intero prenderla com’è. 
Come un dono, un’ossessione. 
Bisognerebbe attraversarla come una grotta, la Grotta

                                                                 [dei Cervi a Porto Badisco. 
Qui i dipinti rimangono misteri, le tante figure tracciate 
con terra rossa ed escrementi d’uccelli marini. 
Qui l’uomo disegnava ciò che le parole non sanno raccontare, 
ciò che oggi non possiamo interpretare sino in fondo. 
Perché le parole non sempre bastano a spiegare. 
Quando ci illuderemo di aver compreso tutto e tutto riprodotto in serie, 
avremo assassinato passato e presente in un colpo solo. 
Bisogna conservare lo stupore dell’ospite per attraversare questa terra. 
Per assaporarne il miele, il sale. 
Bisogna per intero prenderla com’è. Come un dono, un’ossessione. 
Perché dal Sud si fugge, al Sud si ritorna per la vita intera. 
Come al grembo. Al luogo del delitto. Al piacere della prima volta. 
Al dispiacere per qualcuno.

(Pierluigi Mele)




Rosso d'Oriente


Tutto ciò che risplende è mutevole

come il rosso tenue d’Oriente
che gocciola nel mare già tetro
dietro quella imperturbabile nuvola.
Tutto ciò che risplende non ha quiete.
Tutto ciò che risplende è nulla,
come la stella che svanisce nell’alba,
il desiderio che si impenna ferito
e folgorato cade prigioniero
nell’abisso di un sospiro.
Tutto ciò che risplende è leggero,
come il tuo incedere distratto
tra la folla, con occhi da straniero,
che non appartiene a nessuno,
cui nessuno tende una mano.
Tutto ciò che risplende è lontano.
(Francesco De Girolamo)




Ortigia


Allodola ad ali aperte
che sta per spiccare il volo
valva di conchiglia dischiusa
a custodire (svelare) vicoli
i vicoli pieni di vita
dove risuona
la mia personale conversazione
in questa terra di Sicilia
che l’orecchio di Dionisio
amplifica al mio sentire stesso
che ascolta i passi
giù
giù
per il vicolo dei Cordàri
fune tesa allo Ionio
o per via Amalfitanìa
e il lungomare Alfeo
– il golfo, nello sguardo


e giù
giù
fino al Castello Maniace
prua d’antica nave
pronta a salpare
per l’antico mare greco
- come un ritorno
all’origine che ci fece quel che siamo
per essere quel che saremo
che ancora non sappiamo
ma su cui scommettiamo
( Enzo Rega)