Un Padre

                                                  "...ti vedo ad ogni occhiata dello specchio
                                        del mio corridoio
                                        mentre metto il cappello
                                        e me l'aggiusto un poco
                                        sulle ventitré..."
                                                          (Arnaldo Ederle da "Distanze)

                                                 

da " Passaggio D'estate" 2003 Zane editrice

PADRE  MIO 

Padre mio appoggiato

Vicino al muro

Coperto di sole

Tu sei l'immagine

Dell'uomo che aspetta.

Aspetti la pace

Che ti fu negata

Sempre

Prima dalla guerra

Poi dal pensiero

Che io dovevo

Mangiare.

Sorridi allora

Quando mi vedi avvicinare

A te.

Mi vedi già grande

Hai vinto sulla miseria

E gioisci

Quando mi accendi

Una sigaretta

("giovanili")




LA CARBONELLA

Se ben ricordo l'odor della carbonella

rallegrava la casa e si spandeva dal bacile

di malta fin su i vasi delle angoliere

Poi tutti intorno al bacile assaporavamo

il calore che calmava le mani impietrite

dal freddo. Mio Padre ringraziava il freddo

quando tornava a casa con diecimilalire

e poca carbonella nel carretto.

Ti vedo ancora Padre felice per quelle lire

in più che servivano alla nostra vita dignitosa

e per questa vita respiravi carbonella fino a sera,

ma un po’ di vino ed una focaccia di patate

ti davano il sorriso e la forza di scherzare

ancora vicino al bacile rosseggiante

che ci scaldava e ci teneva uniti nella sorte.

Se guardo il cielo di notte vedo ancora

il tuo carretto che riversa carbonella

in ogni angolo dell'Infinito. Dopo che hai

scaldato gli uomini ora so che ti prendi cura

degli immortali e per questo continuerai

a respirare carbonella ed a sorridere.

("campiensi")

da " Città fenicie "

MAL D’AFRICA

Per gamete ho nelle vene

sabbia di terre promesse.

I tuoi vent’anni a Cirene

Quarta Sponda senza lanterne.

Poi con la divisa nel fango

delle strade dell’Eritrea

a non capire per come e quando

un contadino doveva sparare…

Mal d’Africa mi sopravvive

ereditata per legge sconosciuta

di un vivo sangue che non coagula.

E venti e lamenti all’unisono

m’assordano in echi di assilli

sofferenti, sottofondo inquieto

di una vergogna che mi sprofonda

per sembianze d’uomo e dei suoi

vili intendimenti. E il sangue cola

dall’Atlantico al Mar Rosso, dalla

Libia al Ruanda per putrescenza

di un maleficio d’importazione

(tutto europeo) che non si ferma!

Tornasti da Ceylon con timbro

Inglese e un anello con fior di loto

(che io ho perduto) con l’incubo di

non esser tornato vivo da quel suolo

(quante volte ti sei svegliato tremando

col grido fanciullo di “mamma”?)

Mal d’Africa il tuo! Pure il mio

per quel fetore di massacri che vela

il Mediterraneo, arriva ad ovest

e non si ferma! Perché!!!

da "Maestrale ed altri venti" inedito

IL TRANVIERE

Ti promisero tranviere, non sapevano

di Addis Abeba, altro poi hai fatto.

Guarda-mi dicesti- son tutti carciofi

quei pugni fin sotto la serra. E sui pugni

avevano sparato. Mi  ricordavi il lutto,

l’occupazione delle terre. Le violenze

dall’Africa alle Macchie. Alla Cupa.

Avresti rivenduto le primizie. Il taschino

mi mostravi sempre sfiorato. Ti tremava

la testa. Dovevo schivarle- mi dicesti.

Non sapevi che ti avevano ingannato

con un’altra patria.

Si passava tra sterrati col motorin-carretta,

i pugni decapitati. Sui sogni attorcigliati

sbavavano lumache. Non ti vollero tranviere,

ma binari erano le tue vene, ricami di sangue

le tue braccia tra la raccolta ed il cantiere:

avrei sognato un abbraccio, non potevi forse

avevi ferite; e con quel tuo fare distratto

dipingevi su tela le nostre vite, poi il tabacco…

(Giancarlo Serafino)

terre d'italia

Terra Rossa

Terra rossa promessa attesa

di rigoglio

tu sai quanto sia lento il risveglio

nell'anima intorpidita dal ricordo

         ...e passano le stagioni

            e gira la giostra a fatica...

Ma tu

nuda te ne stai disseminata di sassi

or che più non ti stella la candida scilla.

Lenti i miei passi sfiorano le ciglia

dorate della carlina spinosa e il biacco

-timida creatura calpestata dalla storia-

lesto si ficca nel taglio d’una fessura.

Ti parlo

-oh terra che m’hai impastato le dita-

ti parlo col pensiero che libra al di là

della lizza della masseria dirocca

e tu

pur muta non taci: respira - mi dici-

respira il mio fiato che è il tuo fiato

abbraccia questa folata di vento

che non freme invano

respirami ora

che il domani… è già lontano!

 (Giancarlo Serafino) 

Occitania

Inciderò sulle mie braccia
i graffiti della tua rinascita 
e sarai la mia fortezza
un limbo di baite e di canzoni 
sarai la testa incoronata dei miei avi
il grembo caldo di mia madre 
perché la roccia è terra 
e ogni anima un fiore nuovo
fra la neve
Sarai tu Occitania…pietra e vento 
il nido di un’aquila immortale 
un volo mai planato 
Sarai l’urlo sacro dei miei boschi
il viso buio di mio padre 
quando da questo cielo sconsacrato 
scivolò ai suoi piedi 
l’ultima stella
(Antonio Ciminiera)

Paese antico

Tutte le piazze dei ricordi
son cinte da alberi maestosi,
dove tra i rami e sotto l’ombra chiusa,
si riversava una vita silenziosa,
con i passeri in campagna fino a sera.
Carrozze nere e rosse,
passanti in bicicletta ,
vanno su strade senza asfalto e senza fretta,
così che dalla torre della chiesa
sbadiglia ogni tanto una campana.
Le donne intabarrate, scure,
non danno confidenza
e stringono al corpo la sottana.
Gli uomini col cappello nero,
i baffi impomatati dal barbiere
aprono al bar il giornale della sera.
Gli unici schiamazzi
che rompono nell’aria
sono gli strilli dei ragazzi col pallone
che inseguono sudando,
l’acqua dissetante di fontane.
Le scarpe conciate dalla pece
bianche di polvere e slacciate
fanno il coro coi calzoni corti
aperti sui polpacci anche d’inverno.
La maglia, lana grezza che bucava,
nessuno la sentiva,
per la spensieratezza della faccia
ad affrontar la vita che avanzava.

(Bruno Nencioni Pardini)

Finibusterrae

Bisogna amarla, questa terra. Bisogna per intero prenderla com’è. 
Come un dono, un’ossessione. 
Bisognerebbe attraversarla come una grotta, la Grotta

                                                                 [dei Cervi a Porto Badisco. 
Qui i dipinti rimangono misteri, le tante figure tracciate 
con terra rossa ed escrementi d’uccelli marini. 
Qui l’uomo disegnava ciò che le parole non sanno raccontare, 
ciò che oggi non possiamo interpretare sino in fondo. 
Perché le parole non sempre bastano a spiegare. 
Quando ci illuderemo di aver compreso tutto e tutto riprodotto in serie, 
avremo assassinato passato e presente in un colpo solo. 
Bisogna conservare lo stupore dell’ospite per attraversare questa terra. 
Per assaporarne il miele, il sale. 
Bisogna per intero prenderla com’è. Come un dono, un’ossessione. 
Perché dal Sud si fugge, al Sud si ritorna per la vita intera. 
Come al grembo. Al luogo del delitto. Al piacere della prima volta. 
Al dispiacere per qualcuno.

(Pierluigi Mele)




Rosso d'Oriente


Tutto ciò che risplende è mutevole

come il rosso tenue d’Oriente
che gocciola nel mare già tetro
dietro quella imperturbabile nuvola.
Tutto ciò che risplende non ha quiete.
Tutto ciò che risplende è nulla,
come la stella che svanisce nell’alba,
il desiderio che si impenna ferito
e folgorato cade prigioniero
nell’abisso di un sospiro.
Tutto ciò che risplende è leggero,
come il tuo incedere distratto
tra la folla, con occhi da straniero,
che non appartiene a nessuno,
cui nessuno tende una mano.
Tutto ciò che risplende è lontano.
(Francesco De Girolamo)




Ortigia


Allodola ad ali aperte
che sta per spiccare il volo
valva di conchiglia dischiusa
a custodire (svelare) vicoli
i vicoli pieni di vita
dove risuona
la mia personale conversazione
in questa terra di Sicilia
che l’orecchio di Dionisio
amplifica al mio sentire stesso
che ascolta i passi
giù
giù
per il vicolo dei Cordàri
fune tesa allo Ionio
o per via Amalfitanìa
e il lungomare Alfeo
– il golfo, nello sguardo


e giù
giù
fino al Castello Maniace
prua d’antica nave
pronta a salpare
per l’antico mare greco
- come un ritorno
all’origine che ci fece quel che siamo
per essere quel che saremo
che ancora non sappiamo
ma su cui scommettiamo
( Enzo Rega)

Linguaggio come progetto

Semplicità non povertà espressiva per i poeti dell'ulivo, ma un tentativo di dare continuità alla poesia italiana attraverso esperimenti di poesia immediata, quei legami immediati che stringono in un sentimento unico e variegato autore/lettore. Lo straordinario intreccio di emozioni  e sensazioni che appartiene all'anima del cosmo, del mondo, dell'Io si dipana allora nelle menti dove parola e suono si fondono in quel "qualcosa che si sente ma che non si può dire". I poeti dell'ulivo credono che tutta la poesia ha cittadinanza di essere tale quando almeno una goccia di quest'anima universale si è posata in un verso, evocando ancestrali bisogni. La Poesia che vibra da una metafora, che scuote attraverso un ritmo, che perfino "odora" di un colore un profumo, un'immagine è sicuramente una poesia viva...senz'anima non vi è poesia.