Un Padre

                                                  "...ti vedo ad ogni occhiata dello specchio
                                        del mio corridoio
                                        mentre metto il cappello
                                        e me l'aggiusto un poco
                                        sulle ventitré..."
                                                          (Arnaldo Ederle da "Distanze)

                                                 

da " Passaggio D'estate" 2003 Zane editrice

PADRE  MIO 

Padre mio appoggiato

Vicino al muro

Coperto di sole

Tu sei l'immagine

Dell'uomo che aspetta.

Aspetti la pace

Che ti fu negata

Sempre

Prima dalla guerra

Poi dal pensiero

Che io dovevo

Mangiare.

Sorridi allora

Quando mi vedi avvicinare

A te.

Mi vedi già grande

Hai vinto sulla miseria

E gioisci

Quando mi accendi

Una sigaretta

("giovanili")




LA CARBONELLA

Se ben ricordo l'odor della carbonella

rallegrava la casa e si spandeva dal bacile

di malta fin su i vasi delle angoliere

Poi tutti intorno al bacile assaporavamo

il calore che calmava le mani impietrite

dal freddo. Mio Padre ringraziava il freddo

quando tornava a casa con diecimilalire

e poca carbonella nel carretto.

Ti vedo ancora Padre felice per quelle lire

in più che servivano alla nostra vita dignitosa

e per questa vita respiravi carbonella fino a sera,

ma un po’ di vino ed una focaccia di patate

ti davano il sorriso e la forza di scherzare

ancora vicino al bacile rosseggiante

che ci scaldava e ci teneva uniti nella sorte.

Se guardo il cielo di notte vedo ancora

il tuo carretto che riversa carbonella

in ogni angolo dell'Infinito. Dopo che hai

scaldato gli uomini ora so che ti prendi cura

degli immortali e per questo continuerai

a respirare carbonella ed a sorridere.

("campiensi")

da " Città fenicie "

MAL D’AFRICA

Per gamete ho nelle vene

sabbia di terre promesse.

I tuoi vent’anni a Cirene

Quarta Sponda senza lanterne.

Poi con la divisa nel fango

delle strade dell’Eritrea

a non capire per come e quando

un contadino doveva sparare…

Mal d’Africa mi sopravvive

ereditata per legge sconosciuta

di un vivo sangue che non coagula.

E venti e lamenti all’unisono

m’assordano in echi di assilli

sofferenti, sottofondo inquieto

di una vergogna che mi sprofonda

per sembianze d’uomo e dei suoi

vili intendimenti. E il sangue cola

dall’Atlantico al Mar Rosso, dalla

Libia al Ruanda per putrescenza

di un maleficio d’importazione

(tutto europeo) che non si ferma!

Tornasti da Ceylon con timbro

Inglese e un anello con fior di loto

(che io ho perduto) con l’incubo di

non esser tornato vivo da quel suolo

(quante volte ti sei svegliato tremando

col grido fanciullo di “mamma”?)

Mal d’Africa il tuo! Pure il mio

per quel fetore di massacri che vela

il Mediterraneo, arriva ad ovest

e non si ferma! Perché!!!

da "Maestrale ed altri venti" inedito

IL TRANVIERE

Ti promisero tranviere, non sapevano

di Addis Abeba, altro poi hai fatto.

Guarda-mi dicesti- son tutti carciofi

quei pugni fin sotto la serra. E sui pugni

avevano sparato. Mi  ricordavi il lutto,

l’occupazione delle terre. Le violenze

dall’Africa alle Macchie. Alla Cupa.

Avresti rivenduto le primizie. Il taschino

mi mostravi sempre sfiorato. Ti tremava

la testa. Dovevo schivarle- mi dicesti.

Non sapevi che ti avevano ingannato

con un’altra patria.

Si passava tra sterrati col motorin-carretta,

i pugni decapitati. Sui sogni attorcigliati

sbavavano lumache. Non ti vollero tranviere,

ma binari erano le tue vene, ricami di sangue

le tue braccia tra la raccolta ed il cantiere:

avrei sognato un abbraccio, non potevi forse

avevi ferite; e con quel tuo fare distratto

dipingevi su tela le nostre vite, poi il tabacco…

(Giancarlo Serafino)